Sólo porque alguien me la recordó...

Para un escritor

Y seguiremos coexistiendo en el hábitat nocturno
...nos seguiremos asfixiando así, hasta distinguir las formas
las tuyas y las mías, imperfectas)

Vigorosa de urgir y aparentar me encuentras,
capaz de prolongar los embozos
en el circo humano (ingenuo, por cierto),
en el quimérico espacio:
donde la amistad no es nuestra ni nos toca
(donde el sentimiento nos rechaza),
donde mis ojos vacíos no contemplan la desgracia.

Me deslizo por tu vientre sin palabras,
(no sé qué más decir) no digo nada.
Es que lo sé, sigue la espina,
veo tu herida sangrante de palabras,
(siempre sangran las letras en tu cuerpo y las contemplo ávida de muerte)
(luego me arrepiento)

En silencio me encuentras
(no te importa la realeza de la carne, sólo está cuando la tocas)
y así me besas los pasos...
me carcomes en instantes y luego me deshechas
(lo sé, me doy cuenta)

Lo sé...
porque la mente tuya es tan predecible (escritor al cabo),
y en las manos tuyas tiembla la pluma,
no puede alcanzar el orgasmo cargado de arrogancia
(el miedo siempre a quedar desprotegido,
a ser uno menos donde no hay mas que menores y peores y huecos en el alma).

Desde mi rincón te observo
¡no estoy aquí porque no miras!
y no miras porque soy inexistente,
porque en el papel no tengo forma
y es preciso dármela antes de salir a contar
que hay vida y sexo (y especies “lindas”).

Me subyugas con suspiros amortiguados de esperanzas
(sólo así se consigue someter a la arpía
que respira y vive de carroña)
Levanto la vista y observo el circo,
estamos ahí pero siempre a la distancia.
(tú domador y yo bestia clandestina)

Qué insensatos y reprimidos,
(qué desconocidos somos cuando no hay obscenidades)

Y al final, descargamos al demonio
en la misma cama (piensa en mí como vocablo,
yo pensaré en ti como un sobreviviente de la masa que nos come).
Se fusionan las mentes en un encuentro prematuro,
sólo unos segundos:
y somos por primera vez dos seres existentes...

...pero en la oscuridad mascas palabras,
(mientras yo me trago la verdad del mundo).

Así somos y así nos vemos,
así nos encontramos.
Eres escritor y yo alimaña pasajera,
que mira y come tus palabras.
(que succiona la esencia de las letras)
(me alimentas).